Com olhos de ver...

Feitas as contas é o numero 26 que vem no bilhete de identidade. Não o que eu sinto mas isso é outra historia.

Por esta hora estava a minha mae a caminho da clinica na marinha grande comigo pronta a sair. Nasci pela fresquinha às 8 da matina com 4 kg que tenho feito por manter até aos dias de hoje. Depois devo ter dormido a manha inteira, talvez por isso seja essa a altura em que durmo sempre mais profundamente.

Por nascer dia 14 de Agosto e relativamente proxima de Aljubarrota e da Batalha, corri o serio risco de me chamar Brites de Almeida (a padeira que aviou os espanhois com uma pá e uma tactica do quadrado em 1385), mas alguma alma caridosa lá se terá lembrado de um nome mais moderno como Joana.

Pelo que contam os meus tios e primos, parece que o meu irmao foi o meu segurança pessoal. Ninguem podia respirar para cima de mim, e para se aproximarem tinham de por a mao na boca por causa dos microbios. Vivi em extrema segurança e fui um boneco nas mãos de toda a gente durante os primeiros anos. Depois as coisas mudaram um bocado.... mas isso também é outra historia.

Toda a gente me diz que fazer anos em Agosto deve ser uma seca, que toda a gente está de ferias, e nao da para fazer nada. Pois eu normalmente respondo que nao noto nada de errado. Sempre foi assim. Tambem eu estou normalmente de ferias nesta altura e por isso quase sempre o cenario muda de ano para ano.

Vendo bem já passei este dia em tantos sitios. Assim de repente, na Marinha Grande e em Mirandela. No Algarve - em Vilamoura e em Sao Bras de Alportel. Em Marvão e Portalegre, em Braga em casa da Guida, em Matosinhos, na Senhora da Hora, em Sao Martinho do Porto e S.Pedro de Muel. Em Veneza e Milao - Italia. Em Cascais a andar de coche e no Moinho do Guincho a lanchar. Em Lisboa e Oeiras, em casa. Ultimamente tem sido mesmo por aqui que tenho estado. O ano passado almocei no meco. Foi bom.

Hoje nao sei o que vou fazer. Nunca sei. Nao gosto de pensar muito no dia. O que aparecer faz-se e é bom de certeza. Nao são preciso grande preparacoes e combinacoes. Nao tenho paciencia. Nunca tive, alias. É só mais um dia. E não tenho paciencia para andar atras de toda a gente, saber quem está, quem nao está. Quem pode. Que restaurantes estão abertos. Enfim, as coisas normais de quem faz habitualmente jantares de anos. Nao tenho saco. Chegou uma vez para perceber isso.

Quem me ligou hoje à meia noite, ja perguntou por um jantarinho. Outros disseram, que nao queriam saber, que iamos jantar, nem que fizesse um jantar em casa para o pessoal. Vamos la ver o que me vai apetecer...

O que gosto neste dia começa na vespera. A troca de galhardetes perto da meia noite de 13 para 14 com o Antonio. Ele faz anos a 13 eu a 14. Anda sempre a viajar. O ano passado na India, este ano na Croacia. Ele aproveita sempre. Depois as mensagens começam e as chamadas tambem. Ha quem goste de ser dos primeiros :) e comece logo a seguir à meia noite. Ha quem deixe para durante o dia.

Há ainda quem goste de mandar sempre mensagem no dia 15 e me diga "Muitos parabens. Nunca me esqueco dos teus anos por ser no Feriado de Agosto!" E eu fico feliz :) nem tenho coragem de a desiludir e lhe explicar que foi um dia antes. Há também quem tenha tanta vontade de me felicitar que se antecipe um dia no calendario e tudo. E eu tudo bem. O que conta é a intençao. Nem sequer sou supersticiosa nestas coisas.

E gosto de surpresas. De coisas que nao estou à espera.

Tenho memorias giras de todos os anos com pessoas diferentes. Essa é a parte boa de fazer anos em Agosto. Nunca sao 2 anos iguais. Mas a unica coisa que me deixa triste sempre neste dia é a de nao ter memoria de nenhum aniversario passado com a minha avó. Nem nenhum dos presentes que me terá dado. Resta-me uma fotografia polaroid que ja quase nao tem cor e que guardo religiosamente, dos meus 5 anos.

Este ano apenas uma coisa me faria realmente feliz no dia de hoje... mas isso também é outra historia...

E assim se fazem 26 anos de bilhete de identidade e de vida.

Não nasci nesta terra. Dizem que sou sindicalista vidreira. Mas foi aqui que passei durante muitos anos, grande parte das minhas férias.
O primeiro fim-de-semana de Agosto, foi sempre a razão para um encontro da familia em Mirandela. O fim-de-semana da Festa. A noite dos Bombos e o jantar que já é tradição de 15 anos e que sempre fui desde bem pequena. A noite de Sábado com o Fogo que ninguém quer perder e onde toda a gente se junta nas margens do rio.

Durante todos os estes anos, muitas histórias aconteceram neste fim-de-semana. Muitas historias tristes. A festa com tudo o que tem de bom, pelo convívio e o encontro de amigos e família tinha todos os anos uma historia triste. Nas noites onde a cerveja é a maior companhia há sempre histórias estúpidas para acontecer.

O atropelamento do Zé Nuno em plena ponte nova, quando ia pela mão do meu irmão. A cana do foguete no olho do CaNuno que vi passar numa carrinha de caixa aberta. O zagalote em ricochete que apanhou o tornozelo do meu primo à saída da discoteca. O gang dos tacos de basebol que ameaçaram os meus amigos. Todos os anos havia uma história do género. Em Mirandela as pessoas são de extremos. São as mais simpáticas, mas também desafinam por nada.

Mas a festa também tem muitas coisas boas. Com a desculpa da Festa devo ter visto o sol nascer pela primeira vez na vida com 11 anos. Comi às 8 da manhã moelas, camarão e pão quente. Bebi a primeira cerveja. Tomei banho ao nascer do dia e adormeci na Maravilha, sem sequer ir a casa. Tudo, a reboque das minhas primas, 10 anos mais velhas, que me levavam na boa, como se fosse da idade delas.(Para o meu irmão já não era tanto assim.)

Agora a festa já não é tanto estas coisas. As minhas primas (10 anos mais velhas) já têm filhos, mas este fim-de-semana é sagrado para todos e lá fazemos um esforço para nos encontrarmos. Mas o incrível é que não deixam de fazer a maior parte das coisas que faziam. Os putos já vão também. Na cadeira, pela mão, as crianças já vivem o espírito. Este ano até o meu irmão voltou (passados quase 9 anos). E como lhe disseram, rapidamente se relembrou dos velhos hábitos (deitar as 10 da manha e dormir o dia todo).

A festa é tradição: É a noite dos bombos, é a noite do Fogo de Artifício. Durante muitos anos fui a tocar o meu bombo. Desta vez fiquei a vê-los a passar. Durante muitos anos, passei a noite a dar a volta à cidade a pé com um bombo às costas e chegava ao fim com uma mão cheia de bolhas e com o coração cheio. Aquele passeio durante a madrugada pela cidade velha, sempre foi uma alegria enorme para mim. O encontro com o passado. Com o lugar onde os meus avós viveram, onde os meus pais cresceram e onde me sinto mais próxima deles.

Mas mais que tudo a festa é convívio. É a oportunidade de juntar à mesma mesa 50 pessoas que só se encontram todas uma vez no ano, mas que parecem ter estado juntas no dia anterior. É tão bom.

Sim, porque qualquer pequena coisa é razão suficiente para ficar à volta da mesa durante horas.

E é por tudo isto que vale a pena fazer 1000 km em 2 dias.
Por tudo isto e pelos meus tios-avós de 89 e 94 anos que estão ali para as curvas, e que quando, às refeições me estou a servir pela segunda vez, me dizem:
- Não comes nada!!!