Com olhos de ver...

A professora Manuela é daquelas professoras que ficou na minha vida. Decididamente.
Apesar de ter mantido contacto com alguns dos professores do ciclo (que foram como segundos pais), com a prof. Manuela é diferente.

Lembro-me de ficar a olhar para ela durante as aulas e pensar:
- Quando for grande gostava de ser como ela!

Apesar da disciplina de Historia nunca ter sido das minhas preferidas, especialmente a parte dos egipcios e afins... sempre fiz um esforço por estudar mais, porque para decorar (que foi desde sempre um dos meus maiores handicaps) nunca tive mesmo grande jeito.

Com ela comecei a compreender a historia da cidades. A razão porque as casas começaram por ser redondas e sem paredes... Como é que uma simples muralha alterava o estatuto e os direitos de uma pessoa na sociedade. Com ela comecei a dar importancia à Cultura. Ao que é nosso. Ao patrimonio. A compreender a sociedade.

Há 2 ou 3 dias, reencontrei-a. Desta vez no supermercado. Chamou-me.
- Joana! Tenho me lembrado tanto de ti !- disse ela enquanto me cumprimentava.
- E tenho me lembrado de si, professora. Muito.
- Ando para te ligar... temos de combinar tomar um café e conversar.

Cada vez que nos encontramos, na rua, sem nenhuma combinaçao, ficamos horas à conversa, como se parecessem só 10 minutos.

Trocamos sempre mensagens no Natal, e até postais. Há uns 5 anos, no Natal recebi um postal seu, sem estar à espera. Tinha encontrado algumas fichas, entre as quais a minha e resolveu mandar-me um postal. Lembro-me da emoção de o ter recebido. A partir daí retomamos um contacto mais regular.

Lembro-me de ter chorado, como poucas vezes chorei, na primeira vez que a re-encontrei na escola, num intervalo, no ano em que decidiu não continuar a dar Historia à nossa turma. Abracei-a a chorar. Tinha 14 anos. Acho que foi das minhas primeiras perdas. Nesse ano, no 1º Periodo (do 9ºAno) tive a minha 1ª e unica negativa da vida (sem contar com a faculdade, claro). Lembro-me de ter vindo conversar comigo e pedir-me para fazer um esforço para melhorar a nota. Que eu era muito melhor.

Soube mais tarde que apesar de deixar de ser nossa professora, continuou a acompanhar-nos de muito perto. Ia sabendo como nos corria a vida. Lá acabei por recuperar para um 4, mas a verdade é que nesse ano fizemos a vida negra à nova professora. A mim ficou-me sempre essa atravessada.

A professora Manuela era moderna. Simples e discreta. Sem peneiras. Inteligente. Continua assim. Sempre que ia fazer uma viagem trazia qualquer coisa para nos mostrar. E contava imensas histórias. Lembro-me de numa dessas viagens, ter ido à India e trazer as maos todas pintadas, com uns rabiscos quaisquer, que nos explicou, tim tim por tim tim.

Um dia descobriu que a minha mãe, que entretanto era sua colega na mesma escola, era minha mãe. Ficou toda contente. Nessa altura eu já andava no liceu, mas mandava-me sempre beijinhos e perguntava por novidades minhas.

Uma dessas vezes que nos encontrámos conversámos sobre a relação com os pais. Contou-me que também chocava com a mãe, mas que tinha resolvido tudo e ficado tudo bem, antes de morrer. Falou-me da falta que sentia deles. Aconselhou-me a que dissesse sempre tudo e que fizesse sempre por resolver os problemas, não deixasse coisas por dizer. Essa conversa deu-me muito que pensar...

Tenho orgulho dela por se lembrar de mim. Por mantermos o contacto. Por me dar conselhos. Por falarmos de teatro. Da vida. De gostar como eu dos Jardins de Serralves. Do Castelo. De me ter ensinado a crescer. De me ouvir. Por saber que não se esquece de mim.

Quando nos encontramos conta sempre histórias que eu ja nao me lembro, mas que ela nao se esquece. Sobre as perguntas (parvas) que lhe faziamos. Da vida negra que faziamos a alguns professores.

Não entendo porque é que só falamos e prestamos homenagens às pessoas quando elas morrem. Quero contrariar essa mania idiota. A professora Manuela faz parte da minha vida e por isso estou a falar dela hoje.

E ainda hoje, dei por mim a pensar:
- Quando for grande gostava de ser como ela!

E gostava que alguém se lembrasse assim de mim, como eu me lembro dela...

E tenho receio de ser a encarnação da mesma.

Acordar de manha, pela fresquinha, e eis que de repente, a nossa cara se transforma numa coisa estranha. Passa para o dobro do tamanho.

"tens compromissos hoje?"
"é que tens de ficar em casa. A tua cara vai inchar muito."

É assim quando se arranca um siso. Dizem.

Logo já posso confirmar.

"hoje é so sumos, leite, iogurtes liquidos e gelados. E tens de tomar antibiotico 8 dias."

Lembro-me que a primeira vez que arranquei um dente, tinha 8 anos e a unica boa compensação foi a desculpa de poder comer gelados, porque a doutora mandava...
"a dra. disse que eu tinha de comer gelados, mi! pode ser já?"

hoje a alegria já não é tanta...
O pior vai ser mesmo quando a anestesia passar. E as dores começarem a rebentar por aqui.

Não tardam.

Vá lá, desta vez, tive direito a um desconto simpático, por ter arranjado o computador do consultório. :D

parece que está na moda ilustrar poemas.
Quer se esteja no ultimo ano da faculdade, quer no 9º ano.

Depois do pedido da Maria, para o seu trabalho da cadeira que metia analises de fotografias e poesia, ontem foi a vez da minha prima Catarina, me pedir ajuda para ilustrar um poema. Tinha de fazer a análise do poema e queria umas fotos a preto e branco. Lembrou-se de me mim.

Tema: Amor.

O Poema: CEGUEIRA DE AMOR

Fiei-me em promessas que afectavas,
Nas lágrimas fingidas que vertias,
Nas ternas expressões que me fazias,
Nessas mãos com que as minhas apertavas.

Talvez, cruel, que, quando as amimavas,
Que eram doutrem na ideia fingirias,
E que os olhos banhados mostrarias
De pranto, que por outrem derramavas.

Mas eu sou tal, ingrata, que, inda vendo
Os meus tristes amores mal seguros,
De amar-te nunca, nunca me arrependo.

Ainda adoro os olhos teus perjuros,
Ainda amo a quem me mata, ainda acendo
Em aras falsas holocaustos puros.